20 de março de 2015

Calma e um grama de paz, meu rapaz

Hoje o sol entra no signo de Áries, o primeiro signo do zodíaco, e por causa disso começamos um novo ano astral. O que isso significa? Segundo a teoria do místico que eu conheci, toda a energia difícil do ano anterior foi embora de vez e as portas estão abertas para o que 2015, regido por Marte - o planeta da ação, determinação e agressividade - tem a nos oferecer. É preciso tomar cuidado com as brigas na rua e brigas em casa. O novo ano zodiacal será decisivo para a Política, então também será preciso cuidado com as pessoas que não sabem discutir sobre ela. Mesmo com a regência de um planeta nada suave, 2015 será um ano melhor que 2014. É o que os místicos dizem.

Não sei se é verdade, afinal, é a primeira vez que me coloco atenta a observar sobre essas diferenças, porém, sou aberta a tudo o que é novo, bom, e ao acreditar que de algum jeito alcançamos os nossos sonhos. Então, decidi acreditar em mais um renascimento energético, fora os nossos aniversários e viradas de ano, torcendo para toda a positividade do mundo chegar até nós. 

Há um crônica do Drummond que discute tudo o que desejamos quando há, de fato, data marcada para recomeçar. Exatamente como os nossos aniversários, Ano Novo e esse tal de Ano Astral. Em “Vacina de Ano Novo”, Drummond indaga muitos desejarem paz e amor para a próxima fase. Primeiro, porque paz é um voto muito ambicioso. Se há paz, por exemplo, não haverá amor, porque este é o contrário prazeroso e complicado da paz. Então, o poeta sugere uma emenda para esse desejo: meia paz ou um grama de paz.

Quanto ao amor, Drummond argumenta que é errôneo desejar isso ao próximo, porque o sentimento não existe em uma prateleira de probabilidades disponível e ao nosso dispor. Ele acontece e nos atropela. Então, o poeta sugere uma emenda para esse desejo: no máximo, deseje que o outro não seja desatento com o sentimento quando ele aparecer. E que também não sofra por ele além das suas forças.

No final, ele nos apresenta um personagem que conheceu na fila dos correios: João Brandão, que envia uma carta para si mesmo em todos os finais de ano com a frase: “Calma, rapaz”. João acredita que se ele não fizer isso por si mesmo, ninguém fará por ele. “Você já reparou que ninguém deseja calma a ninguém, na época de desejar coisas? Deseja-se prosperidade, paz, amor, isso ou aquilo, ‘tudo de bom pra você’. Mas, todos se esquecem de desejar calma para saborear esse tudo de bom, se por milagre ele acontecer e principalmente o nada de bom, que às vezes acontece em lugar dele. Faço isso como uma vacina”, diz João. Eu que não sou boba nem nada, me vacino com as três coisas: Calma, e só um grama de paz, que é para o amor ter espaço de existir no mesmo patamar.

E que essa vacina atinja os meus amigos que acordam todos os dias reconhecendo as responsabilidades da vida adulta. Para os que vivem entre o trabalho e o que querem fazer. Para os que pensam no dinheiro e no que querem ser. Para os escritores da minha sala com todos os projetos que nascem na cabeça, no coração e no papel.

Calma, e um grama de paz para todos os amores que nos atropelam. Para os que correm atrás, os que tentam de novo, os que esperam. Para quem sonha e para quem muitas vezes precisa fazer um esforço além da conta para acreditar. Uma vacina dessas para aquela que acabou de virar mãe. Para aqueles dois primeiros da turma que decidiram casar ano que vem. Para quem perdeu o emprego ou está procurando um que pague o aluguel. Ou decidiu ir morar com o namorado e inventou um “chá da casa nova” para ajudar com os utensílios domésticos. 

Calma, e um grama de paz para quem chega em casa e não tem água. Para quem escuta panelas sendo batidas, para quem decide andar no meio da Avenida Paulista e precisa aguentar spray e violência da polícia. Dizem que é um ano decisivo para política. Uma vacina bem concentrada com quem não sabe lutar direito por ela.

E por fim: Calma, e um grama de paz para todo o nosso interno. Nossos planos, nossos sonhos, o que nos move, o que faz a gente ser eterno. Para o que esperamos, o que tentamos de novo e o que corremos atrás. Que haja sempre poesia, que você seja marginal e seu próprio herói. Que o telefone toque, que as cartas cheguem, que as coisas finalmente mudem. Eu me vacino, tu te vacinas, ele se vacina. 


Vacinemo-nos não só em recomeços com datas marcadas,  mas sempre.

Letícia Cardoso

12 de novembro de 2014

O amor é um porre em plena terça-feira

Ainda by SILVA on Grooveshark

Ontem eu saí para beber com o Thiago. Isso porque há duas semanas ele me convidou para conversar sobre as coisas que a gente faz quando se apaixona por alguém. Com os nossos dois ou três anos de amizade, foi a primeira vez que saímos para discutir o fato de que nos consideramos adultos que não levam jeito algum para relacionamentos amorosos. 

Entre uma história e outra, ele me contou de quando viajou seis meses pela Europa e mandou 15 cartões postais, um de cada cidade, para a menina que ele gostava. E, no final, ela não ficou com ele. Já eu, contei a história do livreto que fiz para o cara que me apaixonei e, no final, também acabei não ficando com ele. Abri ali, naquela mesa de bar de esquina, as páginas de um livreto artesanal com três ou quatro textos que escrevi, ingressos de lugares que fomos, fotos de viagens, entre outras coisas. Algo que, diferente dos cartões postais do meu amigo, não foi entregue. No meu caso, as coisas acabaram antes mesmo de eu finalizar o meu livro ou me dar conta do fim. Então, ficamos eu, o Thiago e o meu livreto incompleto na mesa daquele boteco pensando em qual parte do caminho a gente erra tentando ser incrível com alguém para que essa pessoa decida por ir embora.

E foi mais ou menos o que eu conversei com o meu amigo no bar. Entre uma porção de batatas e alguns copos de vinho, ele me entregou o diário de sua viagem para que eu pudesse acompanhar a trajetória de seus seis meses longe do Brasil, somada à ideia dos cartões postais. Me pediu desculpas pela parte em que chama as europeias de “gostosas” ou sobre os comentários quanto aos “peitinhos deliciosos” e “bundas redondinhas” das moças. Tenho certeza que ele se apaixonou muitas vezes por lá. 

Ao mostrar o meu livreto – que não tinha nem capa -, eu tive que explicar que o título se referia ao fato de que o meu cara tocava blues. Mencionei que a primeira página estava em branco porque eu planejava incluir um trecho de Jorge Ben Jor, e que o pôster na segunda página tinha a ver com o primeiro filme que fomos assistir.

Enquanto ele lia os meus textos, eu disfarçava o meu desconforto lendo a primeira história de um de seus moleskines, sobre um alemão bêbado que não parava de levar bronca da aeromoça, por dar indícios de que queria molestar a passageira ao seu lado. Disfarçava, porque era um pouco vergonhoso para mim alguém ler o tanto de sentimento que existia naquelas páginas que não foram entregues, então eu só me concentrei no diário de viagem que ele me emprestou.

Agora, depois de tudo, o meu amigo quer os quinze postais de volta. Já mandou mensagem duas vezes, mas a menina responde que não tem tempo de encontrá-lo para entregar. Na mesa, quase um tanto alcoolizados, chegamos a duas hipóteses: Se a moça for uma filha da puta - porque, assim como os homens, mulheres também às vezes são -, ela jogou tudo fora. Entretanto, se ela não for, talvez não queira entregar os cartões, porque eles trazem uma lembrança bonita.

Ao terminar de ler o meu livreto incompleto, o Thi comentou sobre o último texto e me perguntou se algum dia eu entregaria tudo aquilo para a minha inspiração. “Não sei, o que você acha?”, perguntei. “O que você faria se recebesse?”, ele disse. “Não sei, o que você faria?”, retruquei. “Também não sei”, ele rebateu. E ficamos os dois sem saber o que faríamos se esse tipo de coisa acontecesse conosco, ou se alguém nos enviasse quinze postais de cada cidade que passou. “Mulher é um bicho complicado” constatou ele. “Você fala isso porque nunca se envolveu com um homem”, rebati. Concordarmos um com o outro e brindamos a última tequila da noite.


Já na porta de casa, eu sinto o meu coração pesado e a cabeça latejando devido à minha falta de costume com bebidas alcoólicas. Entro no banho refletindo que o meu amigo merecia ter sido correspondido, mas depois chego a conclusão de que, apesar de tudo, ele deve ser feliz com apenas esta condição: a de realmente ter sido sincero e marcado a vida de alguém com um gesto bonito que, dificilmente, será esquecido.

Enquanto escrevo essas coisas, fico matutando se há algum sentido em sentar na cadeira e finalizar uma história que eu não queria nem que tivesse acabado. Há pontos finais que são difíceis mesmo de se colocar. Talvez seja por isso que eu ainda não preparei uma capa ou escrevi aquele capítulo sobre como é viver em um mundo fodido de coisas ótimas e coisas péssimas, e ainda assim, querer ser alguém que diz “te amo” - baseado em um trecho de “Feliz Ano Velho”, do Marcelo Rubens Paiva.

Sem decidir sobre finalizar ou entregar o livro, eu me arrasto pelo quarto para apagar a luz e sinto o corpo completamente cansado. “Amor é um porre em plena terça-feira”, penso. E deito lembrando que preciso acordar cedo no dia seguinte para ir trabalhar. Desprezo as duas ou três lágrimas que teimam em descer pelo rosto e pego no sono com a cabeça pesada e o coração latejando.

Isso porque, lá no fundo, eu sei que a minha dificuldade em terminar a nossa história está no fato de que você ainda existe, vivo e pulsando, dentro do meu peito e da minha memória.

Letícia Cardoso

6 de novembro de 2014

"Mas se um dia eu me der bem, vai ser sem jogo"

"Meu caminho nesse mundo, eu sei, vai ter um brilho incerto e
louco dos que nunca perdem pouco, nunca levam pouco.
Mas, se um dia eu me der bem, vai ser sem jogo."


Tem sempre uma fase da vida que a gente acredita que o ser humano não gosta de certezas, e que a grande verdade de tudo é que ele gosta e se prende onde há dúvidas. Existe uma fase na vida em que a gente acredita que é isso o que nos move, que nos tira do lugar, que nos faz não querer ser mais do mesmo. Em alguns pontos da vida, pode até ser, mas em outros não.

Há um tempo, eu tive a impressão de que em algumas circunstâncias a gente tem que ficar quieto. Em alguns momentos a gente tem que engolir os sentimentos e escondê-los como se fosse crime dizer que quer voltar, que não quer terminar, que sentiu saudades durante aquela viagem de duas semanas ou simplesmente evitar escrever "Nossa, são três e meia da manhã e eu estou mandando uma mensagem para dizer que acordei às três e vinte e nove e comecei a pensar em você.". Às vezes a gente engole esse tipo de coisa com medo de estragar tudo ou se abrir demais, porque algumas pessoas foram embora depois que você falou sobre os seus sentimentos. Sem contar o número de situações em que falar o que sentia não mudou muita coisa.

"E se não der certo, meu coração é esperto.
Não vai parar de bater"
Por isso que eu digo para você que sentou naquela mesinha e abriu o seu coração: eu jurava que você não existia mais. Eu apostava fácil o meu salário que te encontraria em outro planeta ou só naqueles roteiros cinematográficos. Eu digo para quem ligou no meio do nada. Para quem teve receio e, ainda assim, foi sincero com o que sentia. Para quem ensaiou aquela mensagem e conseguiu mandar: eu queria confessar que eu achava que você não existia mais, não. 

É que sei lá. Algumas vezes a gente lida com as coisas como se elas tivessem jeito certo e errado de ser, como se a vida não fosse mais complicada do que isso. Quase todo mundo entra no recinto fazendo aqueles truques com o olhar pra chamar atenção e mostrar que talvez tenha um corpo e - mais talvez ainda - um coração à sua espera. Só que mesmo com todas as possibilidades de talvez entregar o corpo e - mais talvez ainda - o coração, o olhar cheio de truques evita ligações, mensagens e todo o resto calculando algum tipo de controle de sentimentos. Como se os afetos pudessem realmente ser controlados, e essa postura evitasse machucados ou aumentasse o interesse alheio de alguma maneira.

Conhecer alguém não pode mais ser algo natural, algo que envolva simplesmente a vontade de andar juntos pelos caminhos e ver lá na frente o quanto você quer se comprometer. Parar em alguma esquina, e descobrir um conforto em retirar todos os muros que você construiu para se proteger. Arriscar e abrir quem você é para alguém que pode ir embora amanhã, ou que poderia ter ido embora hoje, mas decidiu ficar.

É pela demora e dificuldade de viver tudo isso que, em algumas fases, a gente acredita que o ser humano não gosta de certezas, e que a grande verdade de tudo é que ele gosta e se prende onde há dúvidas. Em alguns pontos da vida, a dúvida pode até nos mover e fazer algum sentido, mas em outros ela é um completo desperdício de tempo e energia. Não dizer, não correr atrás, esconder e fazer alguns truques pode até te manter em um espaço seguro - ou como é mesmo que falam? Ah, dominante! - , mas ao que exatamente se destina?

As coisas podem dar erradas ou certas quantas vezes elas quiserem, porque incrível mesmo é quem não desiste de ser quem é. E ah, se um dia a gente se der bem, vai ser sem jogo.

Letícia Cardoso

7 de agosto de 2014

Pipa do futuro


Meu projeto é te levar pra Natal quando completarmos um ano. Ou não. Quem sabe uma pequena e boa viagem no próximo mês? Deixar o desconforto e os danos para trás. Decidir pegar a estrada com você mais uma vez.

Quero te levar para a Praia da Pipa. Te olhar ao meu lado e não saber se todo o mar esverdeado ganham de você sorrindo. Talvez sim. Talvez não. Só o meu lado piegas-exagerado-apaixonado sabe sobre você rindo, sentindo e sendo sentido no meu coração. Te ver tocando algum blues em frente ao mar são duas paisagens feitas para se completar.

Se é preciso coragem para ir a mar, eu digo que as ondas quebram pra gente sair da areia e ir mergulhar. Se todo amor vem no vento e depois vai a mar, eu digo que uma hora a gente se enamora, que eu quero te enamorar. Se o que interessa e faz diferença é a  profundidade do mergulho, eu digo que o prazer é maior quando você decide nadar e se entregar. Ele existe lá no fundo.

A verdade é que eu quero o ontem, o hoje e o depois. Quero a felicidade de saber que existe um amanhã nos seus planos para nós dois. Quero viajar pra Natal quando completarmos um mês, deixar as malas prontas, os danos de lado, tentar outra vez. Quero sentar contigo na areia de Pipa pra no final da tarde, ou afinal de contas, te escutar dizendo que fica.


Letícia Cardoso

31 de julho de 2014

"Puta Merda", disse Vinicius de Moraes

Hoje a Intensidade caiu do céu. Ela estava lá em cima na nuvem mais animada tomando um whisky com Vinicius de Moraes, quando ouviu a Sensibilidade gritar da nuvem do Cazuza que o Cartola havia chegado pra cantar um samba de amor. O Poetinha ficou tão animado que levantou de supetão e tropeçou na Intensidade, que pisou em falso no canto da nuvem e caiu aqui: no Planeta Terra.

"Puta merda", disse Vinicius de Moraes

Uma das vezes em que essa sensação desceu dos céus e analisou a humanidade foi em plena época de ditadura. Havia tanta gente querendo mudar as coisas, que os sentimentos mais corajosos foram diretamente acionados pelo Criador para impulsionar instantaneamente os seres humanos a viverem suas vontades, direitos e sonhos.

Após os anos 60, por exemplo, a sociedade sofreu um "boom" de mudanças diretamente ligadas à busca dos seres humanos sobre si mesmo. Todos os relatórios e estudos divinos apontam que, na época, houve uma necessidade muito grande de a humanidade descobrir o seu lugar no mundo. Não que isso tenha mudado muito agora, claro.

Pois bem. Hoje a Intensidade caiu dos céus e ficou feliz ao encontrar a Liberdade passeando pela Avenida Paulista, e a escutar falando sobre as boas novas dos terrestres. Esta desceu para a Terra com o objetivo de criar a geração hippie e nunca mais subiu aos céus. Chegou no Criador e simplesmente disse que aqui embaixo poderia fazer muito mais pelo mundo, do que sentada nas cadeiras douradas vendo tudo acontecer de longe e esperando algum tipo de ordem ou permissão para algo. A Liberdade - Deus soube assim que a tirou do forno - simplesmente não tem dessas coisas.

Andando pelas ruas, as duas viram a Solidão acompanhando um trompetista que ganhava a vida tocando Miles Davis. Esta, só consegue ser feliz na Terra quando há para quem voltar. Do contrário, ela é capaz de viver e ficar perdida no meio da multidão acompanhando mil pessoas ao mesmo tempo. Mesmo assim, não dá para saber quando uma Solidão é realmente triste. 

Após algumas cervejas, Liberdade e Intensidade discutiram sobre o orgulho de ver o quanto as coisas avançaram e mudaram na Terra, mas foram interrompidas por algumas verdades que a Solidão jogava na mesa. Aparentemente, a sociedade tinha muito mais espaço para ser o que quisesse, mas ainda haviam muitas repressões silenciosas e questionamentos morais injustos. A tecnologia estava avançada e a velocidade da informação cada vez mais rápida, mas ainda existia um certo problema com a veracidade das coisas, e com a necessidade de se desligar de tudo para viver o tempo presente. E amar... ah, amar continua sendo a coisa mais importante e complicada do mundo. E às vezes essa complicação machuca, porque é muito difícil se permitir ser vulnerável. Para amar e para se complicar, é muito difícil se permitir ser vulnerável no mundo.

Antes de questionar e explicar algumas coisas sobre o amor, a Intensidade sentiu que estava levitando e percebeu que suas asas estavam começando a nascer, graças ao Departamento das Causas Urgentes e Divinas, acionado por Vinicius de Moraes. Então ela subiu devagarinho aos céus sem explicar o que a gente tem que fazer para o amor dar certo hoje em dia. Não explicou nem o que é dar certo hoje em dia. Liberdade e Solidão só conseguiram escutar ela gritando "Apenas pule pra dentro e viva", mas não sabiam dizer ao que ela estava exatamente se referindo. A Intensidade tem sempre dessas coisas de impulsionar todo mundo a fazer o que puder e o que quiser sem pensar muito.

Após a confusão, Vinicius de Moraes organizou uma reunião de emergência com todas as almas sensíveis e sinceras que subiram aos céus nos últimos anos para a chegada da Intensidade. Lá na frente estava Noel Rosa e Adoniran Barbosa palpitando sobre a mais nova canção de Lupicínio Rodrigues. Mais no canto estava Saramago, Mario Quintana e Drummond conversando sobre a simplicidade das gotas da última chuva. E lá, bem lá no fundo, estava uma turma mais barulhenta com Cazuza e Tim Maia olhando Elis contar como tinha encontrado Jair Rodrigues e Rubem Alves na portinha de entrada.

"Peço silêncio a todos" - disse a Intensidade - "Como vocês sabem, eu caí acidentalmente esta manhã e voltei agora a noitinha. Longe de querer ser arrogante, afinal a arrogância está vivendo na Terra, eu tenho uma lista de necessidades que a sociedade precisa e que ficará na porta de saída dos céus para todos decorarem".

Sem saber qual era o propósito daquilo, Saramago questionou:

"Então há um modo certo de se viver? Por que a gente não sabe disso ou encontra as regras lá embaixo?
"Porque não há", disse a Intensidade. " É só que eu acredito muito fortemente que todos serão ainda mais felizes se pularem para dentro das coisas sem medo, levando sempre em conta o que carregam no coração com toda a sinceridade e calma. Até o Tempo vai ser fortemente acionado para esse projeto".

O silêncio e a expectativa atingiu a sala enorme que não sabia como apenas uma lista resolveria tudo, e nem qual seria o desfecho da história ou resolução das coisas. Então, diante de tantos olhares questionadores, a Intensidade olhou no relógio e anunciou que por causa de tudo o que havia observado aqui embaixo, estava na hora de todos voltarem para a Terra.

 "Puta Merda", disse Vinicius de Moraes

Letícia Cardoso